Sasa, el payaso

Relato presentado a
Noche de Terror 10 (La sonrisa pintada)

Mientras muchos se quejaban porque parecían ser invisibles para los demás, ella era todo lo contrario: la diana perfecta para todo tipo de insultos y humillaciones. Nadie se dignaba a defenderla, ni siquiera los profesores. Pero Fani había aprendido que llorar delante de la gente no servía para nada, ya que en casa, la situación no era mejor. Su tía Lidia, la única familia que tenía, la consideraba una carga inmunda, reprochándole en cuanto podía, la muerte de sus propios padres.
En el instituto los insultos resonaban en el recreo.
—¡Burra! 
—¡Mema!
—¡Inútil!
—¡Fea!
—¡Desgraciada!
—¡Dejadme en paz de una vez! ¡Juro que os arrepentiréis un día de esto! —Bramó Fani.
—¿Y qué vas a hacer, payasa? Eso es lo que eres, la bufona sin padres a la que nadie quiere —dijo Candy, la cabecilla de las acosadoras.
Fani agachó la cabeza y se fue a una esquina. Tampoco lloró aquella vez, pero la rabia que llenaba gota a gota su paciencia, estaba a punto de rebosar.

A los trece años, la vida suele ser complicada por el loco cóctel de las hormonas adolescentes. Para Fani era mucho peor que para cualquiera.

Aquella misma tarde de finales de octubre, la llegada de un circo lleno de color y fanfarria atrajo su atención. Sus pies dejaron de arrastrarse mientras se dirigía a casa, y corrieron para detenerse a ver la carpa de colores y las caravanas de los artistas.

Sin saber cómo, sus pies la llevaron a encontrarse con un payaso de rostro blanco, sonrisa enorme y unos ojos extrañamente tristes.
—¡Hola, Fani! Has venido a verme para solucionar tus problemillas, ¿verdad? Te estaba esperando.
—¡Hola! ¿Pero cómo sabes mi nombre?
—¡Ay, niña! Yo sé muchas cosas. Pero, perdón —carraspeó el payaso—, mi nombre es Saddest Sadist. Pero tú puedes llamarme Sasa.

Fani le contó todo con pelos y señales. No podía entenderlo, pero sus palabras le salían a borbotones frente a Sasa. Él parecía escucharla genuinamente y por primera vez sentía que a alguien le importaba lo que tenía que decir.
—¿Quieres que todos dejen de hacerte daño? Yo puedo hacer que nunca te vuelvan a menospreciar.
—Sí —contestó Fani con rotundidad.
—Entonces toma esto —dijo el payaso ofreciédole un pequeño frasco de color rojo.
—¿Qué es?
—Algo que te cambiará para siempre. Ve a casa y bébetelo mañana antes de ir al instituto.

A la mañana siguiente, Fani se despertó con los gritos de su tía, como siempre.
—¡Baja de una vez, pedazo de vaga!
La verdad es que no sabía la finalidad de su vida. No podía creer que el dios a quien le hacían rezar, quisiera haberla puesto en el mundo para tener aquella miserable vida. Así que sin nada que perder, se bebió el frasco que Sasa le había dado. Después de todo, no era un sueño lo que había vivido el día anterior.
En cuestión de segundos, su cuerpo se volvió más ágil y fuerte, su piel adquirió una palidez antinatural y apareció una sonrisa roja e imborrable. Al mirarse al espejo, su rostro estaba pintado aunque no se hubiera maquillado. Y al coger su mochila, pesaba más que el día anterior, y al abrirla encontró un gran hacha.
Tras vestirse con lo más colorido de su armario, y con un sentimiento desconocido, bajó las escaleras golpeando cada peldaño arrastrando el hacha.
—¿Qué demonios haces? —gritó su tía al verla aparecer.
Fani no respondió, y cuando su tía abrió la boca para seguir insultándola, las palabras murieron en su garganta. No era solo que su sobrina se hubiera disfrazado de payaso y llevara un hacha. Es que había algo en los ojos de la niña que la obligó a retroceder un paso.
—Deja eso ahora mismo.
Fani avanzó despacio.
—¿Por qué? —preguntó con una calma extraña.
—Porque te lo ordeno yo.
La sonrisa de Fani se ensanchó.
—Siempre me ordenas cosas.
La lámpara del techo comenzó a balancearse. Los platos dentro del aparador tintinearon. La tía miró a su alrededor, confundida.
—¿Qué está pasando?
—No lo sé —contestó Fani—. Pero me gusta.
Las paredes crujieron.
De pronto, todas las fotografías del salón cayeron al suelo. Los cristales se hicieron añicos. La mujer gritó y Fani soltó una enorme risotada.
Y entonces ocurrió algo aún más extraño. Cada palabra cruel que su tía le había dicho durante años comenzó a escucharse en la habitación.
"Estorbo."
"Inútil."
"Nadie te quiere."
Las frases surgían de todas partes al mismo tiempo, rebotando entre las paredes. Lidia no lo soportaba y se tapó los oídos.
—¡Haz que pare!
—Con mucho gusto, tía.
Su tía cayó de rodillas, llorando. Fani observó la escena y sin pena alguna, levantó el hacha, y la cabeza de la mujer salió rodando dejando un reguero de sangre en el suelo de la cocina.
Ahora debía ir al instituto, debía darse prisa porque su tía la había hecho perder bastante tiempo.
Cuando terminara con sus quehaceres, su futuro estaría en aquel circo, donde sabía que Sasa la estaba esperando, y ella se cambiaría el nombre por el de Fain: Fatal Insane.

Pasar de largo

CONCURSO DE RELATOS 53ª Ed. Los pazos de Ulloa de Emilia Pardo Bazán

Blog: El Tintero de Oro

Mi madre y yo llevábamos ya tres meses fuera de casa. Los dos últimos huyendo y escondiéndonos como si fuéramos fugitivas. A veces caminábamos o íbamos de coche en coche cuando encontrábamos alguno que poder conducir hasta que la gasolina se acabara.

En un momento dado, vi en el arcén a una mujer con dos niños, de más o menos cuatro y siete años. Mamá les miró de reojo y continuó conduciendo.

—¿No les vamos a ayudar, mamá? Hay dos niños.

—Por eso mismo, hija. Porque hay dos niños, y son de los pequeños. Si al menos fueran adolescentes… Y ni eso.

—Pero antes te encantaban las criaturas…

—Y me encantan los niños pequeños. Y los bebés con sus mofletes y sus sonrisas auténticas. Y los de algo más de un año con sus pasos vacilantes. Y los de dos y tres que empiezan a formar frases con las que poder tener unas conversaciones de lo más divertidas. Y…

—¿Y por qué no has parado, mamá? —La interrumpí.

Mi madre se quedó mirando la carretera desierta durante un minuto. Es una de esas personas capaces de pensar demasiado cualquier cosa.

—Porque los niños son ruidosos, y eso significa problemas. Hay que ayudarles constantemente y estar pendientes de ellos —dijo esto último soltando un gran suspiro. Pero tú ya eres una mujer y sabes lo que has de hacer, o por lo menos, hacerme caso. Porque es eso o la muerte.

Me quedé callada durante un buen rato porque no sabía qué decir. Mi madre seguía siendo mamá, pero había cambiado demasiado. Solo al principio de todo habíamos ayudado a los vecinos y su hija, pero no salió del todo bien. La niña hizo un berrinche al ver que su osito verde se le había caído en la acera de enfrente, justo antes de entrar a casa. La pequeña Michelle se soltó de la mano de su padre y corrió hacia el peluche, y entonces una mujer se le abalanzó y le mordió en toda la cara.

Su padre salió corriendo, gritando, y le dio un puñetazo a aquella zombi. La mujer cayó y él le aplastó la cabeza con un adoquín. Su mujer también corrió para socorrer a la pequeña, pero murió en sus brazos. Y luego revivió. Y después mordió a su madre en el pecho mientras ella la acunaba.

Entonces fue cuando nos encerramos en casa durante un par de semanas. Hasta que mi madre dijo que era hora de buscarnos la vida e ir a por más provisiones. Tenía claro que el mundo había cambiado para siempre.

De pronto, mi madre hizo un cambio de sentido y recorrimos la carretera en dirección contraria mientras me decía:

—Mira, hija. Por suerte, más que por desgracia, los primeros en caer fueron los ancianos y las personas con algún problema o discapacidad. Imagínate vivir en un mundo así teniendo ceguera, sordera u otro tipo de problema físico. Mención aparte para los problemas psíquicos o de desarrollo. Solo pueden estar disfrutando de este infierno los psicópatas.

Cuando llegamos a la altura donde habíamos visto a la mujer con los niños, mi madre frenó en seco.

Un coche se encontraba atravesado en mitad de la carretera con la puerta del conductor abierta, y a pocos metros, un hombre que rondaba la cincuentena, intentaba protegerse de los golpes de otro más joven que blandía una barra de hierro. La mujer estaba con los niños junto al quitamiedos.

Las criaturas lloraban mientras su madre les decía que no pasaba nada. Que su papá se estaba encargando de todo para poder ir más rápido en coche hacia el punto seguro.

—Mamá… —susurré.

—Ya… La verdad es que nada de esto me extraña.

El hombre de la barra levantó el brazo para descargar otro golpe, y entonces mi madre pisó el acelerador. El coche chocó contra el agresor con la suficiente fuerza para derribarlo, retorciéndose por el dolor.

La mujer abrazó a los niños mientras gritaba el nombre de su marido herido. Mientras tanto, el hombre que había parado para ayudar se apoyaba temblando contra su vehículo.

—Gracias, gracias… —repetía.

Mi madre bajó la ventanilla.

—No me las dé. Nosotras podríamos haber estado en su lugar.

El hombre parecía no entender por el aturdimiento que sufría.

—Paró para ayudar a una madre con dos niños. Eso le honra. Pero casi consigue que lo maten. Por eso yo pasé de largo unos minutos antes, aunque algo hizo que girara en redondo.

Mi madre me miró, dio una gran bocanada de aire y continuó hablando.

—La mayoría de la gente sigue creyendo que el peligro son los zombis, y no es así. El peligro es que los vivos hemos aprendido a utilizarnos a nuestra conveniencia en este nuevo mundo post apocalíptico.

Entonces, mi madre se despidió de aquel hombre con un «Cuídese» y nosotras dos seguimos nuestra ruta marcada hasta llegar a uno de los puntos seguros. Y es que, como bien he aprendido de mi madre: «No hay que temer a los muertos, sino a los vivos». Y ahora, seis años después de aquello, puedo decir sin miedo a equivocarme que mamá sigue siendo mamá, pero que ha cambiado mucho desde entonces. 

867 palabras

Y el lunes se fue al martes

Blog: El Tintero de Oro
Microrreto: Los días de la semana

Martes, diecinueve de septiembre de 2006… Pasaban seis minutos de la una y media del mediodía, cuando la magia salió de mi cuerpo.

Dos días antes, domingo, yo no imaginaba lo que ocurriría conmigo mientras planchaba con el calor que todavía hacía. J.C. sacó una foto de aquel momento pero no la conservo. Yo estaba enorme.

El lunes fuimos a una visita rutinaria de la que creía que saldría con el mismo mensaje que el anterior: “vuelva a casa que aún está verde”. Pero no fue así.

Mi tensión era alta y como ya estaba de cuarenta semanas, me ingresaron por el riesgo de preeclampsia, y me indujeron el parto… Y mi cuerpo comenzó a trabajar… Pero no lo suficiente.

Pasaron las lentas horas de aquel lunes que se hizo martes viendo pasar a los distintos sanitarios con cada nuevo turno. Pedí la epidural porque aquel dolor era demasiado para mí. Mi cuerpo no avanzaba porque no se abría lo suficiente para que mi bebé saliera. Más de veinticuatro horas eran demasiadas para ambas. Así que me dijeron que nacería por cesárea. Y yo, aliviada, solo dije que estaba desapareciendo el efecto de la anestesia, porque tenía pánico de que no lo tuvieran en cuenta a la hora de abrirme. Pero no sentí dolor, solo una caricia cuando pasó el bisturí. Una chica divina me hablaba y me acompañaba.

Movimientos, ruidos, la nada, el primer llanto, mi tranquilidad. Dentro de poco llegará a la veintena.

246 palabras

El eclipse

La Seu Vella de Lleida bajo el eclipse

Desvarío: Eclipse

Hoy ya es miércoles trece de agosto y ya ha pasado.

Estaba muy harta de este eclipse por culpa de los medios de comunicación, en concreto con la televisión.

En el año 2026 aún nos tratan como idiotas... aunque quizás lo seamos. No niego que hay gente aborregada y gente que sigue la contraria para llamar la atención. En fin, para mí el este eclipse ha sido otra cosa más de la fascinante naturaleza. Que sí, que muy único y que no es una cosa que pase con frecuencia. Yo qué sé. El espacio siempre me ha dado vértigo y sentirme como lo que soy, y lo que todos sois también, un ser diminuto e insignificante en medio de una inmensidad infinita llamada universo.

La cuestión es que yo salgo del trabajo a eso de las nueve y media de la tarde, y normalmente no hay mucho tráfico, ni siquiera cuando hay colegio. Pero el martes la circulación era bastante abundante, por así decirlo, en una ciudad como la mía, que no es de las más visitadas del país. Ayer pasó exactamente lo mismo. Y es que desde aquí pudo verse el eclipse.

Yo no lo vi. Podría haberlos visto. Sabía exactamente en todo momento donde se encontraba en cada momento el sol. Pero no tenía las gafas para verlo. Así que para mí fue suficiente ver como se oscurecía el ambiente por un momento y como las cigüeñas instaladas en una grúa del edificio de al lado, volvían a sus nidos.

Me supongo que cuando acabó pensarían: ¿Pero no era de noche?

La verdad es que fue una cosa muy efímera y no llego a comprender como han podido algunas personas gastarse unas importantes sumas de dinero para venir a verlo.

Yo que no he pagado nada, me hizo feliz ver como oscurecía y después, la pared de ladrillo de enfrente volvía a iluminarse. Una pared situada al norte, a mi espalda el sur, a mi derecha el este, y a mi izquierda, el sol poniéndose al oeste.

Por eso aquí somos "La gent de ponent".

Recuerdo de infancia

poema presentado al

I Concurso Poesía Tomate Huevo Toro

Bastó un solo mordisco
Para que regresara la sombra fresca
De la parra junto al pozo,
Del zumbido de las abejas,
Y la tarde sobre los bancales.

Volví a ser aquella niña
Que corría entre las tomateras
Más altas que sus sueños,
Con las rodillas llenas de polvo
Y el sol prendido en las pecas.

Mi abuelo y su caminar lento
Entre los surcos, como quien conversa
Con los amigos de toda su vida,
Tocaba la tierra, miraba el cielo,
Y sabía cosas que los libros no cuentan.

Recuerdo sus manos,
Grandes, agrietadas, oliendo a agua,
A hoja verde, a trabajo bien hecho,
Arrancando los tomates Huevo Toro,
Rojos como los atardeceres de verano.

Luego se hacía el milagro
En un plato blanco con un poco de sal,
Unas gotas de aceite de oliva
Y toda la huerta del Guadalhorce
Servida sobre la mesa.

El aroma llenaba la cocina
Desde el principio de las vacaciones
Y el mundo parecía caber entero
En aquel primer bocado
Saboreando la pulpa del fruto rojo.

Han pasado los años
Y ya no soy aquella niña.
Las cosas han cambiado
Y las voces queridas
Aprenden a vivir en la memoria.

Pero a veces aparece una chispa
En un mercado, en una cesta,
O sobre una encimera.
Entonces corto un tomate,
Pruebo su carne fragante, su pulpa llena.

Y vuelvo a ver a la niña,
A los abuelos en la cocina.
A la tierra que me enseñó
Que en un tomate Huevo Toro,
Todavía late, silenciosa, mi infancia.

Grady Hendrix. Celsius 232

GRADY HENDRIX. CELSIUS 232
Desvarío: Encuentro

Libros que poseo:

• Horrorstör
• El exorcismo de mi mejor amiga
• Vendimos nuestras almas
• Guía del club de lectura para matar vampiros
• Grupo de apoyo para Final Girls
• Cómo vender una casa encantada
• Brujería para chicas descarriadas

"El humor se solo una más de las herramientas con las que cuentas, un buen instrumento para que el lector baje la guardia. Le has de hacer olvidar que se trata de una novela de terror, y de golpe recordárselo. Y, por otra parte, también es así la vida real: no es como un libro de un género. Es como todos los libros juntos, es horror, es humor, es romance, es acción".

*Un video que grabó mi hija durante la charla.

Por cuestiones de la vida, ésta quiso que yo me encontrara trabajando y que mi hija estuviera con su padre de vacaciones en Asturias. Como cada año.

Ni idea tenía yo de algunas cosas que acontecen cuando ella me dice que mi nuevo autor favorito, Grady Hendrix, está en Avilés.

Así que su padre y ella se plantaron en dicha localidad a ver al autor en el Celsius 232 y me envió un pequeño vídeo. Suficiente. Yo estoy feliz de que ella haya podido ir y disfrutarlo, y enviarme este pequeño y gran recuerdo a la vez.

Esta entrada espontánea, surgida de la nada, es una de las que más me gusta. Uno más de mis desvaríos.

Hay un metarrelato haciéndole un guiño AQUÍ.

Dice mi hija que es chistoso y simpático y que habla un poco de español. Y yo apostillo que es una cosa de agradecer y más siendo él de Estados Unidos (de América, que no del Ombligo del Mundo).

En fin, que lo comparto por aquí en mi pequeña ventana al mundo.

La comadre

CONCURSO DE RELATOS 52ª Ed. El Capitán Alatriste de Arturo Pérez Reverte

Blog: El Tintero de Oro

🏆 RELATO GANADOR 🏆

GALA DE PREMIOS 52ª Ed. Aturo Pérez-Reverte

La comadre

Corría el año del Señor de mil seiscientos nueve. La comadre Agustina tenía ya demasiados años, pero nadie sabía echarle la edad que supuestamente representaba. Los más viejos aseguraban que ya era anciana cuando ellos nacieron, y los más jóvenes no recordaban haber visto jamás a otra partera.

Agustina había recogido a más de medio pueblo saliendo de sus madres, en partos con menor o mayor dificultad. Daba igual si eran hijos de labradores, de pastores, de hidalgos venidos a menos o hasta del propio alcalde. Sus manos estaban curtidas y llenas de experiencia cortando cordones umbilicales, lavando recién nacidos y cerrando los ojos de mujeres que no sobrevivieron al trance del parto.

Todos decían que la comadre sabía más que el médico. Por eso, cuando llegó una extraña epidemia, fueron a buscarla.

La cosa empezó cuando un niño amaneció con fiebre y murió cuatro días después. Luego cayó una vecina mayor, su hija, su yerno y uno de sus nietos. Poco más tarde una mujer en mitad de su embarazo. A aquellas alturas el cura llamaba al recogimiento y a la penitencia, y aunque todo el mundo mantenía su fe a base de rezos, la difteria siguió mermando la vida del pueblo.

Agustina recorría las calles de una casa a otra con su bolsa de cuero donde preparaba infusiones, cambiaba paños empapados en agua fresca y velaba a los enfermos durante la noche. Pero los muertos seguían aumentando y pasó lo que suele darse en los lugares pequeños.

Cuando el miedo se instaló en los lugareños, las susurradas suposiciones fueron tomando el control. Que si la comadre recogía hierbas bajo la luna. Que si conocía remedios que nadie le había enseñado. Que si murmuraba rezos extraños mientras ejercía de partera… Pero Agustina seguía trabajando sin hacer caso a los rumores. Tenía demasiada edad como para saber que no debía hacer caso de las habladurías.

Una tarde se topó con unas mujeres que callaron de golpe cuando ella pasó junto al pozo de la plaza principal, y aquello le dolió más que cualquier insulto. A todas ellas las había recibido entre sangre y llanto, y ahora desconfiaban de ella.

A medianoche, Agustina anduvo bajo la luna llena y se acercó al pozo por algo que había notado aquella tarde. El agua olía diferente. Apenas un matiz, pero suficiente para despertar sus sospechas. Así que se ató una cuerda a la cintura y descendió ayudada por un mozo que aún creía en ella. En el fondo encontraron el cadáver hinchado de una vaca desaparecida semanas atrás. Agustina comprendió entonces la causa de la desgracia y fue corriendo a tocar la puerta del alcalde para informarle.

—¿Pretendes decirme que todos estos muertos son culpa de una simple vaca?

Solo sé que es mejor que nadie beba del agua del pozo.

—Lo que yo veo es que la enfermedad empezó cuando tú comenzaste a visitar tantas casas sin que hubiera ningún parto que atender.

Sus palabras la dejaron muda. Ninguno de los vecinos que allí se encontraban habló para defenderla. Esta vez también Agustina les conocía a todos porque les había ayudado a nacer. Aquella noche fue la primera en la que la partera no pudo dormir por los nervios que la recorrían. Como un mal presagio, su corazón empezó a latir de forma atropellada hasta el alba.

Al día siguiente repicaron las campanas para reunir al pueblo y las acusaciones estallaron como la yesca seca.

—¡Bruja! ¡Mala hierba! ¡Servidora del demonio!

Agustina escuchaba sin decir nada por lo agotada que se sentía. No había miedo en ella, sino tristeza. Mientras la multitud le gritaba, observó detenidamente aquellas caras deformadas por el miedo y la ira. Recordó sus primeros llantos y las veces que los sostuvo envueltos en mantas. También las noches que pasó velando a sus madres. Recordó a los niños que salvó y quienes no pudo salvar. Ahora parecía que todo lo que Agustina había hecho por todos no fuera nada. Toda su vida era ahora una nadería.

Cuando el cura le preguntó si tenía algo que decir, la anciana alzó la cabeza y respondió.

—Sí —su voz áspera sonó como los goznes de una puerta vieja. —Tengo algo que decir.

Se volvió hacia el alcalde.

—Tu padre lloró cuando naciste. Lo sé porque fui yo quien te recibió en este mundo. Como cuando recibí a tu mujer. Como recibí a tu madre. Como recibí a casi todos de los aquí presentes. Os vi llegar desnudos, rojos y sin entender nada. Os lavé la sangre y os entregué a vuestros padres.

Agustina señaló entonces hacia el pozo.

—La vaca muerta aún está ahí abajo. Si continuais bebiendo de esa agua, seguiréis enterrando a vuestros hijos.

Después de unos instantes en el más absoluto silencio, alguien volvió a gritar.

—¡Bruja!

Y otro repitió la palabra. Y después otro, hasta que la plaza entera se llenó de voces y en algún momento comenzó una lluvia de piedras a caer sobre Agustina, que murió sin saber cuál de los golpes acabó con su vida.

Palabras: 840

El fin del silencio

Relato presentado al Concurso

EACWP* 2026 en lengua española

Con la luz del día el silencio en la casa se hizo más llevadero. Tras la noche en vela, la mujer salió al porche. Los cuerpos de los cuatro zombis que había abatido con su escopeta yacían como títeres sin hilos.

Todo era extraño en aquella soleada mañana sin ruido en la que los pájaros no trinaban, aquellos no muertos habían dejado de arrastrar los pies, golpear la puerta y proferir alaridos. Al mirar a lo lejos lo entendió. Venían muchos más y ella debía abandonar su refugio por enésima vez.

*European Association of Creative Writing Programmes

Eth Natas

Blog: El Tintero de Oro
Microrreto: ¿Y TÚ QUÉ LEES?

Por favor, mira bien la fotografía que encabeza este texto y una vez que lo hayas hecho, continúa leyendo…

Tras no participar en el reto de abril por falta de motivación, en esta ocasión la propuesta me pareció sumamente interesante. Me dirigí a la librería y tal como se indicaba tomé el tercer libro, fui hasta el tercer capítulo y leí la primera frase:

“Kris se dejó caer en el interior granate del coche de su padre, exhausta.”

El libro es Vendimos nuestras almas, de Grady Hendrix, un autor que me enganchó desde que leí su Horrorstör. Como ves en la foto tengo casi todos sus libros que pueden adquirirse en español, además de otros. Ahora estoy leyendo Brujería para chicas descarriadas, donde se menciona al autor Eth Natas.

El caso es que cuando fui a fotografiar los libros vi que tenía un libro de este autor, pero al mirar la pantalla, no aparecía.

Por más fotos que haga nunca aparece dicho libro, aunque te juro que lo tengo. No estoy loca porque he podido tocarlo y sentir su tacto en la yema de los dedos. Lo abrí pero estaba en blanco, así que lo cerré sin entender nada.

Y después, al buscar la imagen para la entrada del blog encontré esta otra a la vez que llegaba un correo desconocido que decía:

"Ya sabes dónde encontrarme.

ETH NATAS."

Así que si puedes encontrar información sobre él y dejármelo en un comentario, te estaré eternamente agradecida.

Palabras: 246

Bajo una lluvia que no cayó

Relato presentado al

XIV Concurso de Microrrelatos ELACT

El lunes las noticias difundieron que habían hallado el cuerpo de Nayma, desaparecida desde el viernes, flotando en un pantano. Un lugar a solo ocho kilómetros de la casa de Raquel. Entonces ella cogió su móvil y marcó el número de la policía porque creía saber sobre el asesino.

Su marido llevaba un tiempo actuando erráticamente. Al principio lo achacó a que tendría alguna amante. Una muy fogosa, viendo algunos rasguños en los brazos e incluso en la cara. Pero ella no quería preguntarle, ni quería saber. 

Su matrimonio estaba roto desde hacía meses aunque él fuera atento y no escatimara con el dinero para que su mujer fuera feliz. Pero hacía tiempo que no la tocaba. Ni siquiera la buscaba. Y a ella, secretamente, tampoco le apetecía tener intimidad con él, pues no le dedicaba tiempo y parecía disperso. Hasta que un día abrió la bolsa de deporte de su marido para lavarle la ropa, pero lo que encontró la descolocó: cinta americana y un cuchillo ensangrentado. 

El viernes su marido llegó de la oficina muy tarde y empapado. Raquel, adormilada, escuchó que le dijo que estaba lloviendo. Pero aquella noche no llovió.

-Policía, ¿dígame?